Presbyterian Church

En ces temps-là, sur Ross Island, rien n’était trop beau :
Cristal de Bohème, acajou, ébène, verre de Murano,
Salles de danses, courts de tennis, jardins, bains
D’eau douce...

Rien n’était trop bon : viennoiseries, mignardises,
Beurrées dorées... dans l’exquise et insatiable déglutition
Des officiers de l’empire de Sa Majesté. Gosiers
comblés.

Rien n’y manquait. Pas même,
Pour blanchir les âmes et les os : la Presbyterian Church,
Et son cimetière attenant.

Pas même,
Sur l’île d’en face, à trois longueurs d’ailes : Cellular Jail
Où se mouraient à l’isolement les résistants indiens.
Privés de leur grève de la  faim même. Intubés. Gosiers
Gavés de lait.

Tant que nous y sommes, dit l’échelle,
Pourquoi ne pas monter nulle part ?
Allons-y, répondit l’escalier.

Il n’en fallut pas plus pour que les ficus rimphii
Sentent monter, du fond de leur sève, une impérieuse
Gourmandise.